“Je l’ bi te ubilo da čoveku pružiš priliku?” Pitao je Hemingvej Hedli.
“Voleo bih kad bi me volela bar neko vreme.”

Devet godina mlađi… Da li je on premlad ili je ona prestara?

Koliko je potrebno hrabrosti za ljubav?
Koja je cena?
I da li ubija?
Ne znamo koliko će trajati.
Potpuna neizvesnost.
Opasnost.
Skok padobranom.
Prepustiš se, pa šta bude.
Hoće li se otvoriti u pravo vreme?
Hoćemo li se dočekati na noge?
Pitanje za pitanjem, a ne znamo ni jedan odgovor.
Znamo samo da li volimo ili ne volimo.

Pisao joj je pisma. Svaki dan.
Onako kako je samo Hemingvej umeo. Nekada po dva, tri.
Nekad ih je čekala, pa je vadila kutiju sa starim i čitala ih ponovo.
Iznova, i iznova…

“Jesi li na mojoj strani?”
“Uvek sam na tvojoj strani.”
“Mogu da uradim sve kad si sa mnom.”

 

CHANCE

« Cela te tuerait de donner la chance à l’autre ? » demanda Hemingway à Hadley.
« J’aimerai qu’elle m’aime au moins un certain temps. »

Neuf ans plus jeune… Est-ce qu’il est trop jeune ou elle trop vieille ?

Quel courage faut-il pour l’amour ?
Quel en est le prix ?
Est-ce qu’il tue à petit feu ?
Nous ne savons pas combien de temps il peut durer.
La totale incertitude.
Le danger.
Le saut en parachute.
Nous nous laissons porter, et advienne que pourra.
Est-ce qu’il s’ouvrira à temps ?
Est-ce qu’on se réceptionnera sur les pieds ?
Interrogations sur interrogations, et nous ne connaissons aucune des réponses.
Nous savons seulement si nous sommes amoureux ou pas.

Il lui écrivait des lettres. Tous les jours.
Comme seul pouvait le faire Hemingway, jusqu’à deux voire trois par jour.
Elle les espérait parfois, et sortait d’une boite les vieilles pour les relire.
Encore et encore…

« Tu es de mon côté ? »
« Je suis toujours de ton côté. »
« Je suis capable de tout quand tu es avec moi. »